Este é o Maio

Primavera (Sandro Botticelli)
Galeria Uffizi - Florença

Este é o maio, o maio é este,

Este é o maio e floresce.

Este é o maio das rosas,

Este é o maio das formosas,

Este é o maio e floresce.

Este é o maio das flores.

Este é o maio dos amores,

Este é o maio e floresce ...

Gil Vicente

(in Os Poetas Lusíadas)

A regressar, ainda de olhos e alma a florir.

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O mar atinge-nos

Auto-retrato

O meu caminho é um barco sem memória.

O meu destino é o que o vento quer.

Há um rumor de velas

que o próprio mar devora.

O meu caminho é onde o mar estiver.

Maria Azenha

( no belíssimo cd - O Mar Atinge-nos - entre o rumor das palavras e os sons da guitarra)

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Vou estar ausente durante alguns dias. Voltarei com o olhar cheio de coisas belas.

Obrigada pela vossa presença aqui na minha encosta.

Até breve.

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Dispersão

Foto de Pierre Kessler aqui

Perdi-me dentro de mim

Porque eu era labirinto,

E hoje , quando me sinto,

É com saudades de mim.

Passei pela minha vida

Um astro doido a sonhar.

Na ânsia de ultrapassar,

Nem dei pela minha vida...

Para mim é sempre ontem,

Não tenho amanhã nem hoje:

O tempo que aos outros foge

Cai sobre mim feito ontem.

(...)

Desceu-me n'alma o crepúsculo;

Eu fui alguém que passou.

Serei, mas já não me sou;

Não vivo, durmo o crepúsculo.

Álcool dum sono outonal

Me penetrou vagamente

A difundir-me dormente

Em uma bruma outonal.

Perdi a morte e a vida,

E, louco, não enlouqueço...

A hora foge vivida

Eu sigo-a, mas permaneço...

... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...

Castelos desmantelados,

Leões alados sem juba...

... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...

Mário de Sá- Carneiro

Nasceu em Lisboa, em 19 de Maio de 1890

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Traduzir-se

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O poema fica ainda mais belo na voz de Adriana Calcanhoto e musicado por Fagner.
Obrigada, Pi.

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Traduzir-se

Foto de Pedro Gomes aqui



Uma parte de mim
é todo mundo;
outra parte é ninguém;
fundo sem fundo.
Uma parte de mim
é multidão;
outra parte estranheza
e solidão.
Uma parte de mim
pesa, pondera;
outra parte
delira.

Uma parte de mim
almoça e janta;
outra parte
se espanta.
Uma parte de mim
é permanente;
outra parte
se sabe de repente.

Uma parte de mim
é só vertigem;
outra parte
linguagem.

Traduzir uma parte
na outra parte
_ que é uma questão
de vida ou morte_
será arte?



Ferreira Gullar

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As casas

Pintura de Maluda

As casas vieram de noite

De manhã são casas

À noite estendem os braços para o alto

fumegam vão partir

Fecham os olhos

percorrem grandes distâncias

como nuvens ou navios

As casas fluem de noite

sob a maré dos rios

São altamente mais dóceis

que as crianças

Dentro do estuque se fecham

pensativas

Tentam falar bem claro

no silêncio

com sua voz de telhas inclinadas

Luiza Neto Jorge

(in Terra Imóvel)

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Gota d'água - Chico Buarque

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Já lhe dei meu corpo
Minha alegria
Já estanquei meu sangue
Quando fervia
Olha a voz que me resta
Olha a veia que salta
Olha a gota que falta
Pro desfecho da festa
Por favor...

Deixe em paz meu coração
Que ele é um pote até aqui de mágoa
E qualquer desatenção, faça não
Pode ser a gota de água ...

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Depois de cinco espectáculos em Lisboa, a peça musical "Gota de água", de Chico Buarque e Paulo Fontes, vai continuar em digressão pelos palcos portugueses até ao fim de Maio.
Criada em 1975 , como adaptação da tragédia " Medeia " de Eurípedes à realidade brasileira, e agora com uma abordagem contemporânea e novos arranjos musicais, emociona o público pela sua carga poética.

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Ausência

Foto de Anke Merzbach

Por muito tempo achei que a ausência é falta.

E lastimava, ignorante, a falta.

Hoje não a lastimo.

Não há falta na ausência.

A ausência é um estar em mim.

E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços

que rio e danço e invento exclamações alegres,

porque a ausência , essa ausência assimilada,

ninguém a rouba mais de mim.

Carlos Drummond de Andrade

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Epígrafe

As pontes multiplicam o cansaço. Porém, há duas margens para o deslumbramento _________ nas cidades felizes, é costume atravessar o rio sem lhe tocar.

Manuela Parreira da Silva

(in O Álbum de Vishnu)

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Livros e flores

Foto de Sophie Thouvenin



Teus olhos são meus livros.
Que livro há aí melhor,
Em que melhor se leia
A página do amor?

Flores me são teus lábios.
Onde há mais bela flor
Em que melhor se beba
O bálsamo do amor?



Machado de Assis
(in Falenas)

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